Le regard dépouillé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence éclatant. À l’heure où la cité s’endormait marqué par la explication pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et divin oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la esprit des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis amenées à une successivement de masques alignés comme par exemple des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu via tout Kyoto pour son don spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une humeur, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un riche artisan. C’était un prophète, un homme dont la voyance s’exprimait de partout dans le visée ciselé et la peinture chic qui donnait tenue à ses fabrications. Il passait des lustres à bien façonnés le cyprès sacré, donnant l'épreuve révéler légèrement les effigie qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, pas uniquement celle de petits personnages qu’il représentait, et aussi celle de ceux qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait pas uniquement des accessoires d’art. Il créait des divinations. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque propice à un très large personnage de la troupe impériale, un être humain avec lequel l'appellation était chuchoté avec sérénité à la cour du shogun. Kenji l’avait ouvragé bord à bien bord, en fonction des lignes qu’il voyait être découvert par-dessous ses mains, donnant la voyance avertir son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le dessein pour y peindre les derniers points, une étrange perception le traversa. Une défiance glissa dans son corps, un frisson indisctinct qui fit trembler sa index. Il s’arrêta un moment, étudiant son emploi par-dessous la eclat tamisée des bougies. Le masque semblait le visser. Il n’était toujours pas terminé, et toutefois, il dégageait une miasme troublante, à savoir s’il contenait déjà un religieux que unique Kenji pouvait déceler. La voyance ne se manifestait jamais de la même goût, mais il savait reconnaître les astres. Il recula d’un pas, suivant son œuvre avec méfiance. L’expression du masque, qu’il souhaitait cicatrice de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le fin semblait murmurer une clarté qu’il n’était pas prêt à sélectionner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de préparer un fragment du destin. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce futur était intéressé.

Le vent siffla par les torii rougeaud du temple Fushimi Inari, suscitant un tourbillon de feuilles dorées qui se dispersèrent parmi les racines noueuses des cèdres séculaires. Taira no Kenji restait figé, les yeux encore hantés par la pics qu’il venait d’entrevoir. La voyance lui avait parlé via l’ombre du cible gothique, et le message était limpide. Le masque qu’il avait buriné était porteuse d’un destin sinistre. Il n’était pas un désinvolte ballon d’art gorgé par ses mains. Il était un divination, une porte ouverte sur une existence féroce. Le époques pressait. Il redescendit les marches du sanctuaire d’un pas vive, le cœur battant, sentant sur ses épaules le poids indécelable de l’avenir. Chaque torii qu’il franchissait lui semblait un sphère de plus prosodie une fatalité déjà écrite. Lorsqu’il atteignit Kyoto, la ville s’était profondément éveillée. Les marchands criaient leurs prix, les geishas glissaient dans les ruelles pavées, et au loin, le gong du temple annonçait une nouvelle ouverture. Mais Kenji ne voyait plus rien de cette tracasserie. Il n’avait en traits que la scène du théâtre impérial, où son masque allait sembler apprécié pour première fois. Il savait ce qui allait palper. L’acteur qui l’endosserait allait s’effondrer par-dessous les yeux du réunion, son dernier cÅ“ur enfermé à la suite le cible formé. Était-ce un résistance ? Un embarras ? Ou librement la rapport inexorable d’une avenir gravée bien avant sa sa génèse ? La voyance ne donnait pas toutes les réponses, exclusivement des fragments qu’il appartenait aux initiés d’interpréter. Il accéléra le pas. L’atelier était plongé dans une semi-obscurité lorsqu’il en franchit le fin. Le masque reposait encore sur la table, parfaitement immobile, néanmoins mélangé d’une présence qui le fit frissonner. Il tendit la doigt prosodie lui, hésitant. Le intention était lisse sous ses tout, flegmatique tels que une pierre au fond d’un torrent. Une seule entrée s’imposait à lui : le détruire. Briser ce lien avec l’avenir, empêcher l’accomplissement du destin qu’il venait d’entrevoir. Il saisit un marteau et le leva au-dessus de sa mine. Mais évident que le coup ne s’abatte, un goût glacé caressa sa nuque. Un murmure silencieux s’insinua dans ses énergies, un appel venu d’un article où les siècles et l’espace n’avaient plus de arrestation. La voyance lui soufflait une banalité plus cruel encore. Le destinée ne pouvait être défait. Le masque portait déjà en lui la morbidité. Et que ce soit sur scène ou sous ses propres doigts, il réclamerait son tribut. Kenji abaissa mollement son marteau, le entendement court. Il comprit tandis que son rôle n’avait jamais s'étant rencontré d’empêcher ce qui devait pétrir. Seulement d’en sembler le assistant. Il referma les yeux une dernière fois, puis recouvrit les apparences d’un tissu de soie black. Le destinée était en amplitude. Rien ne pouvait plus l’arrêter.